Como são belas
As mãos das trabalhadoras
Fortes, musculosas
Delicadas
Bem cuidadas
Arrumam a roupa
Apertam botões
Mexem na bolsa
Quanto tempo leva
Para as mãos ficarem assim?
Torneadas
Esculpidas
Trabalhadas
Mãos de quem as usa
Para fazer a comida
Para fazer acontecer
O mundo ao nosso redor
Quantas coisas essas mãos fizeram?
Quantos cabelos pentearam?
Quantos panos torceram?
Quantas mandiocas já colheram?
Mãos que acalmam e aconselham
Mãos que seguram firme e não soltam.
Sempre que nos deparamos com uma concha grande, daquelas espiraladas (tão raras hoje em dia), nosso instinto mais primitivo é lavá-la à orelha.
Isso acontece porque as conchas têm a capacidade de criar infinitos…
Seja qual for o lugar ou situação em que a concha é levada à orelha, ela consegue nos levar para o mar, para o imenso e misterioso mar.
A capacidade de infinitar momentos da vida limitada é a magia inexplicável das conchas espiraladas, e o fato delas virem do mar não deve ser mero acaso.
A sensação de infinitação provavelmente vem do fato de todos termos vindo do infinito, e mais precisamente, no planetinha azul, do mar.
As conchas trazem consigo o infinito, porque carregam sua origem para onde quer que sejam levadas.
Elas não nos deixam esquecer nossa infinitude enquanto vida continuada, enquanto areia na praia e gota no oceano, enquanto pó de estrelas no universo que tem lá fora e aqui dentro.
Infinitar: ação que as conchas espiraladas realizam quando levadas à orelha e escutadas com atenção.
A água escorre na sarjeta
Suja, turva
Noite
Luzes amarelas nos postes
A água reflete a luz
Seu movimento, suas pequenas ondas
Cumprem sua natureza
E, lindamente, refletem a luz amarelada
Apesar do seu maltrato
Sua podridão e tudo de mau
Que ela pode estar levando
Ela lindamente reflete a luz.
A paisagem, uma avenida triste
Com prédios gigantes e novos
Um pronto
E um em construção.
Não fosse a água, tão digna
E a luz do poste
Seria só melancolia.
A água ancestral
A mesma do começo do mundo
Me trouxe um rio de lirismo
E um sopro de alegria
Mesmo que suja e contaminada.
Sem um amor romântico
Sem um outro ter seu centro em mim
Sem eu ter meu centro num outro
Eu tomo gotas de amor que caem por aí
De pessoas desavisadas que me sorriem na rua
de crianças cheias de vontade
de ventos
de galhos de árvores que me fazem um carinho acidental
do chuveiro quentinho.
Na casa dos meus pais
o amor é servido em baldes
Entre os amigos o amor cai em gotas de garoa. Sereno amor.
No fim do dia
o amor está no meu odor
nas gotas de suor
o amor que dedico a mim
brota do meu trabalho.
O tempo, o ritmo. Tudo tem um tempo e um ritmo. O ideal é conseguir, em cada contato, escutar o ritmo e respeitar o tempo (o seu próprio, o dx outrx e o do encontro). No entanto, a ansiedade parece um botão de forward no nosso tempo. Eu não conheço bem meu tempo, eu só o sinto, mas não tenho controle sobre ele, e nem sobre as coisas que influenciam meu tempo, como as obrigações, as situações com as pessoas…
O tempo da fala não é o mesmo do pensamento.
E o tempo do pensamento não é o mesmo do sentimento.
Pro sentimento virar pensamento leva um tempo.
E pro tempo conseguir levar um sentimento, precisa de muito pensamento.
Mas, se tudo tem tempo e ritmo, a gente nunca está paradx, é só aguçarmos a escuta que uma música se organiza e uma dança a acompanha.
Eu escuto o mar batendo, as ondas suaves. Domingo em SP. As ondas são carros que passam ao longe e rasgam o ar, como as ondas. O burburinho ao longe, eu juro que é parecido.
Nos dias de semana, a cidade pela manhã, o som é tão louco. É tão claro o momento em que começa o ronronar dos motores, no começo mais esparsos, sons de carros passando, depois uma massa sonora, um diapasão, o tom do dia é dado pelos motores. Parece que o sol veio e apertou o botão que liga a máquina una, aquela que começa a funcionar quando todas as máquinas estão funcionando juntas.
O ritmo das pessoas é diferente. Mesmo entrando no ritmo da cidade, ou da aldeia, cada pessoa carrega seu ritmo, seu tempo. E na verdade cada pessoa pode ter vários ritmos… e eles podem ir mudando. Não é uma questão de entender, porque entender é impossível, mas de sentir, de pulsar, de batucar junto.
Não falar por sentenças
Não buscar sempre e em tudo a verdade maior
Não ter certeza e certezas
Apenas estar e ouvir
Deixar que uma nova verdade surja
A cada momento
E a cada encontro.
Deixar silenciar se não houver mais o que dizer
Deixar silenciar se as palavras não forem suficientes
Não há ansiedade
Não há obrigação
Não há certo e nem errado
Não há nada – tudo está latente.
Não inventar – compartilhar
Não forjar – fomentar
Não forçar – fluir
Não amar – sentir
Não falar – ouvir
Não acertar – jogar.
QUANDO AS CRIANÇAS SELVAGENS TOMAREM A CIDADE,
A PRIMEIRA AÇÃO PARA A VIDA VOLTAR A CORRER LIVRE
SERÁ A DE DEIXAR TUDO GRÁTIS.
DINHEIRO NÃO SERVIRÁ PARA ABSOLUTAMENTE NADA
NA CIDADE DAS CRIANÇAS SELVAGENS.
A SEGUNDA AÇÃO SERÁ LIBERTAR PRESOS E ANIMAIS.
TODOS OS SERES VIVOS TERÃO IGUAL VALOR.
SÓ SERÁ CONVOCADO PARA O TRABALHO
AQUELE QUE GOSTAR DO QUE FAZ.
AQUELES QUE SE DIVERTIREM TRABALHANDO
(E TRABALHAR NÃO TERÁ MAIS ESSE NOME, QUE É QUASE O MESMO QUE CASTIGO)
O DEVERÃO FAZER SOMENTE QUANDO ESTIVEREM A FIM.
TUDO PODERÁ E DEVERÁ SER TOCADO.
TUDO FICARÁ ABERTO 24H.
NÃO HAVERÁ HORA CERTA PARA NADA.
TODA HORA SERÁ HORA DE QUALQUER COISA.
NÃO EXISTIRÃO CONVENÇÕES.
CRIAREMS REGRAS VOLÁTEIS
QUE COMBINAREMOS ANTES DE CADA BRINCADEIRA.
ACABADA A BRINCADEIRA
AS REGRAS PERDERÃO A VALIDADE.
TODAS AS BRIGAS DEVERÃO SER RESOLVIDAS SEM DEMORA E, DE PREFERÊNCIA, SEM AGRESSÕES.
A MALDADE NÃO SERÁ ENSINADA NEM ESTIMULADA,
A GENEROSIDADE SIM.
PEDIR AJUDA NÃO SERÁ HUMILHANTE,
AJUDAR NÃO SERÁ UM FAVOR.
NENHUM
MEIO DE TRANSPORTE PODERÁ TER VELOCIDADE TAL QUE NÃO CONSIGA PARAR PARA
UM CÃO ATRAVESSANDO A RUA OU UMA PESSOA ATRÁS DE UMA BOLA.
NENHUMA PESSOA TERÁ O PODER DE DAR ORDENS A OUTRA PESSOA.
Tenho andado meio besta
Quase apaixonada.
Vejo pessoas no metrô
Aquele moço combina tanto
Com aquela menina.
Estão ali, tão próximos e tão distantes
Um passo para trás
Um pisão no pé do outro
E um milagre.
Tanto amor em potência
Casais, amigos, parceiros latentes.
Ando meio besta
Molinho molinho
Está o meu coração.
Machuca ele não…
EU TENHO DOIS ROSTOS
TENHO QUATRO, OITO, DOZE ROSTOS
A MAIOR PARTE DO TEMPO
EU NÃO SEI QUE CARA TENHO
.
QUANDO INVENTO ME SAI DO AVESSO
SE RELAXO, SAI ESCRACHO
NÃO PLANEJO, NÃO CONTROLO
QUAL DOS MEUS ROSTOS
ESTÁ A POSTOS
.
VOLTO TARDE DOS DEVANEIOS
OS OLHOS ESBUGALHADOS
A BOCA TENSA
QUE CARA TENHO
QUANDO OLHO PRA DENTRO?
Marcha / Dança da Maconha
Ei, polícia, maconha é uma delicia!
Ei, maconha, polícia é uma vergonha!
Ei, delícia, maconha pra polícia!
Marcha em 5 fumaças:
Fumaça 1 – maconha.
Fumaça 2 – fumaça dos sinalizadores verdes.
Fumaça 3 – escapamento da kombi que carregava a banda.
Fumaça 4 – churrasquinho ambulante junto da marcha.
Fumaça 5 – Maldito Palo Santo.
A marcha e a dança. Qual a diferença?
A marcha é em tempo de 2. 1. 2. Um passo, outro
passo.O quadril preparado para apenas permanecer sobre as
pernas. Caminha: 1,2.
A dança vem do caminhar com suíngue. Vem do ritmo que toca para fazer das ruas carnaval, e não passagem de tropa.
O que acontece entre o 1 e o 2 é um universo! Um universo de coisas que o quadril pode fazer, e os ombros, os braços, mãos, a cabeça, o olhar…